I

En un auto a medio estacionar se ve una pareja rindiéndose culto. De una de las puertas traseras baja un niño como escapando del escenario de una contienda. Al verme me mira con una desolación a la que no puedo asistir. Al mirarle escuché lo que sus ojos en desesperada soledad gritaban:

¿Por qué besa de ese modo a ese hombre que no es mi padre? ¡Alguien debiera darles muerte para vengar el asesinato de mi madre que acaban de perpetrar!

El niño ha desaparecido tras la puerta de la casa. La tragedia sigue su curso. Yo sigo mi camino por la calle que se ha tornado áridamente desierta. La maravillosa luz del atardecer no alcanza a calmar la pena.

 

II

Acabó de leer una media verdad publicitaria. ¡El mejor estilo, tu estilo!

Es verdad. Que maravilla de cultura, se estuviésemos decididos a educar personas capaces de descubrir su estilo. Lamentablemente nadie te avisa que hay que saber qué es el estilo antes de poder saber si es posible que algún estilo te sea propio.

 

III

Señor, que se hace dura esta Patria nuestra de cada día, poblada de gentiles y de mercenarios que perseveran, cada cual en las suyas porque el sol en su justicia sobrenatural sale por igual sobre unos y otros. La opción sigue siendo de cada uno, las consecuencias vienen con ella. Lo cual no es señalar algo que no se sepa, sino algo que no se enseña, esto de que quien siembra vientos cosecha tempestades, tan naturalmente evidente en la Patagonia pero al parecer tan  oscuro aún también para los habitantes della, como se ve por el botón de muestra que en el último lustro viene ocupando el centro de la escena.

¿Dónde  andará Dios que no le vemos entorno a la matera? ¿qué andaremos mirando los hombres para no verlo?

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