Si el Espíritu no existe, no sé quién soy porque desconozco el nombre de estas exequias que porto . . . o que me llevan.

Si el espíritu existe, es un dhonor que también hayan podido llevar mi nombre estas cenizas que los antiguos desde hace tiempo me rentan.

De polvo somos, del polvo venimos y al polvo volveremos. Mas el espíritu existe y de El también el polvo ha venido.

Entonces este humus que se me ha prestado, y que a veces creo mío cuando surca el tiempo como un molino, puede llegar un día a ser uno con el Espíritu.

Roma como Traslasierras, habla en lenguaje de campanas: lo suficientemente claro como para aventar de vez en cuando a los cuervos de las torres, lo suficientemente amable como para acoger desde hace siglos, a las palomas entre sus tejas.

A diferencia de Nono en Traslasierra, el Tevere corre túrbido y hace más de dos milenios que perdió la inocencia. Aunque las víboras crecen en ambos sitios al rescoldo de las piedras, unas son piedras de cultura y las otras tallada por el culto de la naturaleza.

Roma tiene algo de intemporal que en el que trajín de los humanos se abreva y como resabió le deja. También encuentro este aire de eternidad en los pagos de Traslasierras cada vez que recuerdo lo cerca que está allí el corazón y las estrellas.

Otra vez escucho cantar los bronces . . .no rompren el silencio . . . con ellos el Silencio impera . . .  y por esta ventana del Convito que se abre sobre la ciudad vieja, se ve correr un mensaje entre las torres y las estrellas.

El murmullo de la ciudad queda enmarcado por la oración de antaño que sostiene los tejados y marca el ritmo de la marcha de las ánimas a la leva. – Septiembre 25, 03

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